Con voce d'altri (poesie: 1985-1998)

CON VOCE D’ALTRI (poesie: 1985-1998)

Egler Ghinato

Penelope

Perpetua è la tela

come amore

disfatto all’attesa

ma ritessuto sempre

–         nonostante gli anni –

a memoria di te.

Fedeltà è la fiamma

che mi brucia e non mi estingue

finché mi domando: dove sei tu?

E non importa

se il bambino di ieri

è già uomo.

I due naviganti

     1. Ulisse

Ci si perde – è vero –

nell’immenso mare del mondo.

Tante tappe

hanno deviato il percorso

e le stelle

spesso mancano in cielo.

Ma c’è un’unica direzione

al ritorno.

     2. Enea

Ci si perde – a volte –

nell’immenso mare del mondo.

Tanti esodi

hanno mosso la vita,

e la terra promessa

dov’è? – dov’è?

Ah, figlio! Ricorda tu

com’erano bianche nel sole

le mura alte di Ilio.

Perché l’esilio

è ovunque

non esista ritorno.

Didone

Rossa di sangue

amore e fuoco

è questa pira,

che brucerà di me

un cuore insultato.

Nera è la notte

che insonne

mi grida il ricordo

di tutto quello

che ho dato

a chi non mi amava.

E bianche e lontane

le vele troiane

che fuggono via.

Ade

Il mio regno è di morti,

di chiusi antri viscosi

e stagni putridi.

Sovrano delle tenebre,

è chiuso attorno a me il recinto

che tiene lungi

i passi leggeri

delle fanciulle che giocano

sulle rive del torrente

a primavera.

Temuto e rispettato:

ecco, questo è il mio scettro!

E maledetta la mia corona,

se tu non mi ami.

Psiche

Incauto è quel lume

furtivo, che accosta

una luce al mistero.

Tu hai detto:

svelando, tradisce.

Io dico invece

che amano

anche gli occhi,

guardandosi.

Qual era

il colore dei tuoi?

Lucifero

Era di conoscenza

la scintilla portata –

era di luce.

Perché era vero

che eravate nudi

e non lo sapevate.

Un prato verde

è paradiso alla pecora,

se felicità è brucare

l’erba che ha scelto

il pastore.

Ma Dio esiste

solo a cercarlo

disperatamente

nel mondo.

Ancilla Domini

Così m’inchinai – umile –

all’Angelo radioso nell’annuncio

(«Tu la Prescelta. Tu l’Eletta!»).

E mai più le chiacchiere querule,

i giochi e le risa

che portavano spensierata freschezza

agli afosi pomeriggi di ieri.

Poi – per sempre – la gloria nei Cieli

e un tributo terreno di altari e di chiese.

Così l’Angelo

reverente parlava

nella sua aura di luce.

Ma il Messaggero del Padre

era troppo divino

per accorgersi

che a me tremava la voce.

E poiché avevo il capo abbassato,

e i lunghi capelli

mi nascondevano il viso,

l’Angelo non vide

nei miei occhi le lacrime.

Ma amai quel Dio piangendo

e piangendo dissi: «Sì».

Giobbe

Se da questa croce

(cielo nero sopra di me

e pane come fiele)

altra redenzione discenderà

per nuove glorie

del giorno – io non so.

Nell’angolo

dove piangono i salici

mi chiudo a quest’ombra.

E ricordo

di un sole vivo tra le mani.

La fata

Altro incantesimo

–         da regalarti –

non ho,

ora che l’ultima favola

chiude l’epoca delle fate.

Adulto andrai,

spettinato dal tempo,

dove la bianca sorgente del sogno

si dissecca: fantasia perduta.

E gli elfi del bosco

fuggiranno per sempre

al tuo passare.

Tutto della vita vedrai,

tutto conoscerai.

Fuorché la magica storia

che spalancava

incredibili mondi

ai tuoi occhi bambini.

L’altra Cenerentola

Seta carrozza e lustrini.

E il castello la festa la musica.

Un unico ballo

e già la mezzanotte scoccava.

Poi – per sempre –

la cenere gli stracci il camino.

L’addormentata nel bosco

Ed è il risveglio –

per bacio, per speranza,

o per destino.

Ma conto il rintocco degli anni

che l’orologio ha scandito,

e niente che veda d’intorno

somiglia ai ricordi.

Allora mi chiedo

dov’ero

mentre la vita passava.

E ho voglia

di chiudere gli occhi

e tornare a sognare.

Cassandra

Scomoda

è la voce che dice

ciò che l’orecchio

preferisce ignorare.

Profeta

è chi smaschera

le follie del presente:

conoscevo gli uomini,

non gli dei.

Virgina W.

Ho cresciuto parole come figli,

dov’è spazio il pensiero

in quella stanza

preservata al riparo

− come nido –

dallo sguardo degli altri.

Tutta per me.

Ma Orlando è città di confine:

nostalgia di un intero

che annega, annegandomi.

E quante sorelle nel mondo,

disperse dall’ombra di padri,

mariti e fratelli.

Arthur Rimbaud

Erano i miei pensieri,

giocati sulla carta

con la penna che freme.

Magia di vocali policrome,

per dare colore

a una solitudine opaca,

radicata nel cuore.

Erano immagini scritte,

perché restasse qualcosa

del messaggio che brucia alle labbra

ma non sa parlare.

Come la croce

di una vocazione antica

–         maledetta!

Ma erano solo parole:

fiato di voce.

E la vita è altrove,

dove le mani pulite del poeta

si sporcano nel fango.

Dove si spegne il sogno

e anche il verso tace.